Jamais n’avez-vous remarqué

Ces arbres alignés en lisière de chemin

Comme s’ils  attendaient d’être exécutés,

Arrachés à quelconque destin.

Ces mêmes arbres itinérants,

Aliénant deux villes juchées

Et pourtant témoins de genres différents.

Des arbres soumis aux griffes de l’hiver.

Ceux-là même sembleraient-ils fougères

Brunes, duveteuses, mélangées,

Bien avant l’été

Que ses soupirants alliés

Et le temps au tournant

Ne sauraient compter.

L’art peut-il naître carné ?

Au bout de cette nature,

Douce et malheureuse,

Une ville foulée de pieds

A la destinée hasardeuse

Mêle son rose au vert échoué

D’un ciel puritain.

J’ai posé les miens longtemps il fut

Quand ils étaient encore enfants.

Sur ces trottoirs raisonnants,

Sur ce goudron vivant

Et brûlant sous le soleil estival.

Ce rose si tendre sur ce sol sale…

Je ne garde ni douleur ni brûlure.

Que la joie d’avoir été de cette peinture.

Et sans autre attente

Que la grâce d’une autre vie dilettante.

Si l’exil m’a ceint le front d’aubépine

Croyez-moi,

Je n’oublie pas ma chère ville églantine.

Dido
Avril 2005